Светлана Копылова
Я, словно заплутавшая овца,
Что волей злой от пастыря отбилась.
И бродит где-то в сумрачных лесах,
А ведь когда-то с рук его кормилась.
А ведь когда-то помню гребешком
Чесал он ей свалявшиеся пряди.
И колокольчик ласковой рукой
Ей надевал в глаза, с любовью глядя.
Она сказать стеснялась даже «Бее»,
Она дышать и то при нем боялась.
Но терла все ж тайком бока себе,
Чтоб шерстка побыстрей опять свалялась.
Играл он ей на дудочке своей,
Чтоб рядышком была его овечка.
И мне казалось так же, как и ей,
Что это счастье будет длиться вечно.
Но наш строптивый нрав не от овцы,
Коль мучаем мы пастырей нещадно.
А нас великодушные отцы
За наши беззакония прощают.
И только мы простить не можем им
Пустых обид в сердцах своих незрячих.
Как часто, что имеем — не храним,
А потерявши – горько, горько плачем.
Я, словно заплутавшая овца,
Что волей злой от пастыря отбилась…
